Слова и музыка: Олег Митяев
Я сидел у тусклой лампы допоздна.
Вспоминая давний запах дальних мест.
Я гулял по синим сумеркам без дна.
Возвращаясь в разрисованный подъезд.
Кто-то ждал меня, а может и не ждал.
Оставлял, как флаг, незапертую дверь.
Кто-то знал про все, а может и не знал.
И вот теперь…
Припев:
Под животом моста.
Мы пили с ней вино.
Могли бы лет до ста.
Мы целоваться, но.
Краток речной маршрут.
Кончилась "Хванчкара".
Поздно, и дома ждут.
Пора…пора...
Вдоль Москвы-реки и сонного Кремля.
Я скольжу пустым пространством мостовых.
И не смотрят светофоры на меня.
С безразличием постовых на выходных.
Перламутровым загаром города.
Покрывает разгоревшийся восход.
И мне кажется, что было так всегда.
Всегда в тот год.
Припев:
Под животом моста.
Мы пили с ней вино.
Могли бы лет до ста.
Мы целоваться, но.
Краток речной маршрут.
Кончилась "Хванчкара".
Поздно, и дома ждут.
Пора…
Будет новых зим и весен карусель.
Проплывать неоднократно мимо нас.
Будут петь вокруг, стареть, стелить постель.
И ждать, Бог даст…
А небесный калькулятор ни на миг.
Не собьется, и мгновенья, как вино.
Отсчитает и прольет, что не вместит.
И вот оно…
Припев:
Под животом моста.
Мы пили с ней вино.
Могли бы лет до ста.
Мы целоваться, но.
Краток земной маршрут.
Кончилась "Хванчкара".
Если нигде не ждут.
Пора…пора...