Припев:х2
Я в деле, снова сажусь ночами за верстак.
Я в деле, что оставлю после на листах.
Я в деле, и пусть звучат треки абсурдно нынче.
Я в деле, ты разгадай это как код Да Винчи.
Вся моя музыка холсты из пряжи,
Каждый мазок обдуман и заряжен.
Все мои мысли выльются в пейзажи.
Эти картины, нет, не для продажи.
Перевожу слова на цифру, а куплеты в матрицу.
Я в мастерской мозгую с понедельника по пятницу.
Луна молчит, и сверху смотрит так коварно.
В борьбе за правду я готов выступить авангардом.
Стиль Дарта Вейдера, но светлая сторона силы,
Фильтры и фейдеры сигнал этот не скомпрессируют.
Насколько сильная в тебе жажда тайн и загадок.
Тебе по силам высота мыслей Карлоса Гона.
Да, это клёво стать тут новым Королёвым, друг.
И под гитару разобраться в сути теорий и струн.
Я дам заряд, пускай заря новой эры нагрянет,
Мы с тобой вместе переварим тут и кнут, и пряник.
Припев:х2
Я в деле, снова сажусь ночами за верстак.
Я в деле, что оставлю после на листах.
Я в деле, и пусть звучат треки абсурдно нынче.
Я в деле, ты разгадай это как код Да Винчи.
И за закрытой дверью шесть продуктивных деталей,
Крутит механизм из стали с помощью магии и знаний.
Каждый из нас тут архитектор, художник, писатель.
Мыслитель, создатель, ты ж у нас критик, приятель.
Ты стал участником игры минутой ранее,
Нажав на плеер, значит должен четко услышать задание.
Аудиофайлы те же письма, передай послание.
Закон нашей планеты практика плюс созидание.
Алхимик, по углам книги,
Окна закрыты, видны лишь огня блики,
Раздуваются меха, рождая пламя, что металл плавит.
Всё теряется в веках, а там посланий не мало.
Да, нынче, я как Да Винчи,
Словно дар свыше, кто-то диктует,
Моя рука только пишет для всех, кто услышит,
Мы можем летать ещё выше.
Припев:х2
Я в деле, снова сажусь ночами за верстак.
Я в деле, что оставлю после на листах.
Я в деле, и пусть звучат треки абсурдно нынче.
Я в деле, ты разгадай это как код Да Винчи.
Я одержим творить, пускай и не понят.
Та как эпитет аналитиков элиты сия не подходит,
Сам по себе, плевать, что знатью не признан.
Ведь эту музыку уже назвали сюрреализмом.
И вот он запах закулисья,
Полный зал, на сцене фортепьяно,
Артист инкогнито, что верил своему изъяну.
Коснется клавиш будто каниберс,
Ликует публика, но опустится занавес.