Я не поэт, я компилятор я манипулятор, я тайный агент.
В данный момент, чувство, как-будто ты взят лаборантами, как реагент.
Лает пара коллег, думал со львами вольер, а тут стая гиен.
Я интроверт, убедивший себя в том, что я экстраверт, чтоб забраться наверх!
Мой праведный гнев, стой, верных и правильных нет.
Кроме проверенных в (?) побед.
А ты, парень, сгорел и с годами померк.
У неё жемчуга в декольте, горностай и колье.
Пох*й, я зову широким проливом твою благоверную "Па-де Кале".
Как это? Ты скатился за два года, маху дал, депрессивная фабула фатума.
Отцвели твои сакуры, ссыпался сад, покосилась и пагода. Нах*й так?
Весь твой рэп это лабуда пьяного лабуха - это пагубно.
Я с корабля на бал бритый наголо.
Ты не мне не брат, как у Балабанова. (х9)