Это бандитский танцевальный хит.
Пока в глазах не рябит, в плеер на репит.
Передает детвора что то друг другу.
Из рук в руки, вряд ли их найдут к утру.
Я тебе втираю за труд тут друг мой.
Ведь за твое мышление тебя затрут тут.
Это Россия сука, это чуть хуже готемов.
Это крыса Бетмена, тут как бы в рот еб*ли.
И полицаи, каждый снес по пол лица.
А ты глазом края наблюдай за эти краем.
Стайл не гангнам, за нами виу-виу.
Нам в спину пау-пау, но так и не попал.
Меня учил папа, папа меня учил.
Хочешь чтобы не нашли, глубоко копай.
Ведь твоя музыка белая, как у Клинта Блэка.
Наша музыка черная, как у Барри Уайта.
Так что тебе тут ловить, бля, нех*й.
Так что иди-ка ты просто нах*й.
Один здесь, один там.
Один за пультом, один дом.
Солнце жгло так, стыд оставил стон за стеклом.
Люди разбегались по делам полу голышом.
Леса под огнем.
Что не день, то спишь, едем с нами.
Ракотон заглушает сирены патрулей.
Твои строим планы, страны, сцены, клабы.
И банда Кунг-Фу панды лапша, план, дым.
На площадках раскладываем, как в MBA, слэмданк.
Здесь, одни любят, правда, голой другие в мехах.
Здесь, одни любят общаться прозой другие в стихах.
Здесь, если судить по зарплате, то можно судить.
Здесь, если в себе убить зверя, скажи как быть здесь?
Вместе мы, как танцуансабль казаки.
Микрофон, острые лезвия сабель в кулаки.
В блокнот от руки, в блокнот от руки.
Так за Июлем Июль, ноты мелодии душ.
Еб*шим… как грушу об душ.
Один здесь, один там.
Один за пультом, один дом.
Солнце жгло так, стыд оставил стон за стеклом.
Люди разбегались по делам полу голышом.
Леса под огнём...